Mirando

 Es un punto, un pequeño punto rojo. Y luego el punto se alarga, se desliza, se hace miles. Forma una línea. La línea, en principio recta, por algún capricho del mundo, algún movimiento del aire, algún mandato de un poder superior, decide curvarse. Esta línea que alguna vez fue punto, dejó de ser línea también. En este preciso momento es un arco.
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 Bajo este arco los espejos invisibles que siempre están para capturar nuestras almas, recrean un reflejo; el mismo, se transfiere a la realidad, se crean partículas para componerlo. Es así como queda la figura de los arcos espejados, unidos por sus extremos.
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 Un óvalo raro ha tomado forma.
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 En su centro creas un volcán. Sucede todo lo que tiene que suceder. Bajo el volcán, de algún lugar desconocido, asciende la totalidad líquida; lo que forma el todo, en una temperatura exageradamente alta.
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 Del manto oscuro viene, a la cámara llega. Asciende por la chimenea y por fin -en una hermosa erupción- estallan los colores y forma todo el fluído un cículo de belleza infinita, sentido universal de la existencia, elixir de sensaciones. Ya no hay más sustancia que vomitar, queda vacío el cráter, negro vacío.
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 Sobre el primer arco nacen pequeños retoños. Nacen, crecen, pero nunca florecen. Un fino pastizal adorna tu creación.
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 El viento, pendenciero y malvado, decide con fuerza soplar. Del pastizal se desprendieron gajitos, que caen a unos milímetros del primer arco. Salvajemente brota el césped, ya no ordenado en una línea. Ahora es desprolijo, desestructurado.... aunque como un niño que extraña a su madre, este nuevo pastizal expresa su amor copiando la forma. Es un arco majestuoso, mayor que el progenitor. Todo un orgullo.
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 Para resguardar todo, un manto fino, de propiedades húmedas y blandas.
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Está todo listo